Хочется спросить: для чего всё это?
Для чего ищешь? Для чего пишешь?
Для чего строишь из себя поэта?
Для чего это? Для чего? Слышишь?
Сразу ответить на всё не сможешь;
Почему так здесь, почему эдак.
Мозг среди ночи свой растревожишь,
Стряхнёшь вопросы марионеток.
Им не понять, не понять тебе же,
Что тобой движет и что всё значит,
Мысли приходят, и мысли свежие,
Стало быть так, и никак иначе.