«Унылая пора, очей очарованье!»
Сказал поэт, и был, конечно, прав.
Как сладостно чуть слышное шуршанье
Опавших листьев и поникших трав.
И невозможно описать словами
Всё разноцветье этой красоты,
Всю прелесть полыхающей рябины,
Стоящей у невидимой черты.
Невидимой, но явной, ощутимой,
И рядом с нею замираем мы
Как будто связанные тонкой паутиной
Стоим, дрожим в предчувствии зимы.
Огонь рябины, ты лесов румянец,
Стою и вижу, словно наяву –
Я – Бонапарт? Нет, жалкий самозванец!
Своей рукою жгу красавицу Москву.