От случая к случаю пересекаться в толпе.
Пассивно курить, утопая в амбре алкоголя.
Считать километры дорог, проведённых в неволе
В автобусной давке. Бездумно отдаться волне,
Вплывающей прямо в раскрытую глотку Фенрира…
Для «русской рулетки» болезного нашего мира
Уже секундант преподнёс именной револьвер.
Что нам остаётся с тобой? Лишь узнать имена
Друг друга. Хотя мы давно их, конечно же, знаем,
Но давим улыбки в себе, отделившись от стаи
Людей. Мы гордимся, что скоро увидим финал,
Что скоро доедем до нашей загнившей деревни,
Где воздух так сух, ночь мертвецки тиха, а харчевню
Вполне заменяет подъезд или просто подвал.
И лучше других нас поймёт шизофреник-сосед –
Ему не впервой философские слушать беседы:
Какая бывает любовь и зачем нужно кредо?
Неважно. Играем в молчанку пяток скучных лет.
Совсем не смешно. Оказалось, что вряд ли мы встретим
Когда-нибудь старость. И словно упавшие дети
Сквозь слёзы глядим на сияющий солнечный свет.
Последний раз в жизни, возможно, спешу я на рейс.
Опять ты стоишь у изъеденной ржавчиной будки,
Не думая даже, что жить нам (как бабочкам) сутки,
Быть может, осталось. Я нервно сжимаю свой крест,
Смотрю на тебя и нечаянно вдруг улыбаюсь.
И время, бежавшее рядом, падёт, задыхаясь…
Нам в будущем точно с тобой не достанется мест.