Не тех, увы, народом назовут,
Кто от него отрёкся в лихолетье,
В годину испытаний, горьких смут
Нашёл приют на сытом континенте.
Таких не осуждаю. Это их
Стать отщепенцем архитрудный выбор.
Там, издали жалеть глупцов своих,
Страдающих на новой жёсткой дыбе.
А всё претерпевающий народ,
В который раз встаёт на те же грабли:
Стесняясь слов "герой" и "патриот",
Как тот чужой, но схожий в мыслях Гамлет
Решает ребус: «Быть нам иль не быть»?
Вытаскивает каждый раз по новой
Страну со дна, нищает во всю прыть,
Довольствуясь реальностью суровой,
«Что делать?» - задаёт себе вопрос,
По-чернышевски не найдя ответа,
Влачит что есть, горбатясь на износ,
Находит силы жить пульсаром света.
Но вот таких народом и зовут...
И, не смотря на эфемерность званья,
Им каждый в общей массе тесных пут
Навечно спет сознаньем мирозданья.