Мягко спущен курок.
Пуля режет эфир.
Воздух стонет, повержен свинцом.
А в прицеле курка
чьё-то сердце и мир.
Кто заплачет,
узнаем потом.
Слово,
словно свинец.
Вылетает свистя.
Букв осколками ранит и жжёт.
И не сразу, порой, понимаешь --
спустя...
Эту рану не вылечит йод.
И природа не спит.
Под прицелом её
города,
мегаполисы дней.
Судьбы глиной кроша,
нам даёт мумиё:
пусть врачует здоровье людей.
Приходя в этот мир,
что наполнен борьбой,
мы включаемся в цепь бытия.
Просыпаясь с утра,
мы воюем с собой.
Гибнут клетки,
мечты и друзья.
Фото Александра Румянцева http://aorist.ru/