скрипнула дверь,и холод проник
в комнату тусклого света,
на окне молодой цветочек поник,
не дождавшись тёплого лета,
а мороз рисует узор на окне,
норовясь нарушить покой,
он топил обиду в горячем вине,
мечтая покончить с собой.
не музыкант, не художник, увы не поэт-
с душой одинокого старца,
он странник, мечтавший оставить сей свет
и в мире другом оказаться.
он мечтал улететь, покинуть приют,
но тучи сгустились над крышей,
на небесах, увы, его больше не ждут.
и, затушив свечу чуть слышно,
он шагнул как мечтал, обранив свой стилет
с рукоятью искуссного змея,
последний танец души его- менуэт
умирал, во спасенье не веря.
а цветок уж завял на холодном окне,
не решаясь нарушить покой,
утонула слеза в горячем вине.
странник покончил с собой.
не музыкант, не художник, увы не поэт,
он покинул свой грешный приют,
но успел написать свой последний сонет...
...а на земле ево больше не ждут...