Здесь жил когда-то поэт.
Человек.
И наверно,хороший.
Понимаете, прошел почти век.
Маяковский, я бы хотела к вам тоже.
Как вы бились, как вы устали.
Как вы, милый, трамвай ласкали истомившимися губами.
Понимаете, там пахло смертью, а не цветами.
И хотя стоял там свежий букет-
я пытаюсь раскрыть одну тайну -
-почему я, плохой человек не-поэт,
в свою юность чувству то же?
Бред? -может и бред.
Но только запах до сих пор остался на коже.