Расплакался март сероглазым мальчишкой,
Хотя седина уж хозяйкой в висках.
И вроде причин нет, и всё как обычно…
Но, видно, с собою душа не в ладах…
Ведь были ж морозы, каких свет не видел,
Когда словно струны – в столбах провода:
Звенели – до боли, и рвались – без крика.
И было понятно, что где-то беда…
Иль вьюга хмельная – не дышит, а душит,
Стирая дороги, созвездия, сны…
И ветер-загонщик не тучи, а души
Уснувших под снегом ведёт в табуны…
И не было силы, чтоб сердце качнулось:
Суровые будни – в суровых краях.
Но солнце пригрело… и будто очнулось…
И пойманной птицей забилось в силках…
И где эта сила, что камнем лежала,
Как будто и не было сумрачных дней…
И вслед за капелью, смывая усталость
С озябшей души, потянулась к земле
Скупая слеза по небритым морщинам…
Но я тебя, март, ни за что не виню.
Пусть скажут другие: «Не плачут мужчины».
Пусть скажут другие. А я промолчу.