Сон поэта, которого спас Призрак, когда тот спал.
Словно сердце мне хочет выклевать –
При живом ещё теле моём,
Чёрный ворон с кровавыми крыльями:
Он кружит много лет надо мной.
Как вцепился когтями мне в голову,
Хочет выклевать мне глаза,
Чтоб не видели очи черные
Ту дорогу, что мне суждена.
Вот! И эта, с косой появилась,
В черном платье, без глаз, без зубов.
Ворон крыльями гневно захлопал –
Отгонял её: «Это – мой!»
Вдруг раздался гром во Вселенной
И на землю Призрак сошёл.
Черный ворон упал и забился –
В смертных судорогах предо мной.
Смерть с косой отошла и смеётся:
«Много их на земле развелось!»
И сказала Призраку громко:
«Он всё правды искал, значит – мой!»
«Он – поэт, не о славе мечтает.
Бьётся с ложью, неправдой и злом.
И на землю их посылает сам –
Создатель: для битвы с тобой.»
Подошёл и сказал мне: «Не бойся!
Продолжай своё дело вершить».
Я спросил: «Где мой Ангел Хранитель?»
Он вздохнул: «Его ворон убил».
Смерть продолжила: «Что от них проку?
Всё строчат и строчат, и строчат,
Будто лупят из пулемёта,
Всё мечтают бессмертными стать».
«Я сказал тебе – прочь от поэта!
Этот мир несёт в род людской.
Забирай, ещё теплую птицу:
Насыщайся её душой».
«Будь по твоему, Призрак Небесный!
Ухожу за добычей другой.
Оставляю тебе его – спящим,
Он так мечется, точно больной.
Охраняй же, пока не проснётся.
И как колокол где-то пробьёт,
Не забудь восвояси убраться –
Пока он ещё спит и орёт…»
«Пошла прочь, с этой черною птицей!
И не смей в этом месте косить…»