Несётся мимо полуталый март,
подёргивая заморозком кочки,
и тонет обесцвеченный закат
в водице придорожной у обочин.
В багажнике года и вес вещей.
Ночь города, оскалившись, за мною
по стеблям прошлогодних камышей
вдогонку галопирует и воет.
Я еду, наконец, к родной глуши.
Я там дождусь прощающего солнца,
где май хоронят лапками хрущи
и звёзды нарождаются в колодце.