Жила-была девочка. без души, без прописки, без места жительства.
сдавала в аренду свои составляющие.
она толком не знала, где её родина: то ли
в предгорьях вершин розоватых, то ли
на море, где чайки сутками ищут –
словно она – место ночёвки; то ли в красноглавой
Европе, где у каждого дома своя легенда и живут приведения
в центре города;
то ли в гигантских полях Китая, где всё пронизано
драконами и лавандой (лишь для неё-одинокой).
она развлекаться по сути-то и не умела: алкоголь – понемногу,
надоевшие сигареты, литр любви вперемешку с
наркотиками. и людишки в округе
серые-серые…
она всё никак не могла избавиться от мечтаний таинственных детских
о принцах, платьях, каретах;
потом по ночам рыдала над чашкой с некрепким кофе.
в её комнате, куда не взгляни, всюду люди,
лица, вновь люди.
она и сама толком не понимала, зачем это ей. просто кто-то
однажды промолвил: “Так нужно.”
в голове её цифры, кровь и немытые яблоки.
лишь бы вновь не думать о жизни –
об одиночестве.
но для неё самое страшное горе – видеть отражение –
огни большого города –
в своём плохо склеенном сердце.
среди ночи она может встать и выйти – хлопнув дверью негромко –
навстречу друзьям:
ветру, теням холодным.
позабыв хотя бы на час реальность.
это лучше, чем экстази, - по её убежденьям.
и если вы вдруг её встретите,
передайте ‘спасибо’ за годы
навязчивой не-пойми-что.
можете бросить, как котёнка, на рельсы;
уходить, убегать и злорадствовать.
она поймёт, ей не больно. привыкла.
не вникайте в сущность кривую;
всё равно до ядра путь неблизкий.
только время убьёте напрасно. потому что
ключ – в другой стороне дороги –
он, кажется, где-то блуждает в потёмках
соседнего эгоизма.
она может молчать снаружи, а внутри будет
рвать вас в клочья – и…
в мясорубку. мечтаний, идей, и, собственно, жизни.
и на кладбище слухов, надежд и печалей.
радость где-то вообще затерялась…
в её мире не светит солнце и небо цвета асфальта
всегда неизменно.
и вовсе это не странности. Просто_такое_время.