Поэта- звания не дали.
Ещё его не заслужил.
Но уже зауважали,
Стихов-то много я сложил.
Не признают меня поэтом,
Я слишком молод для него.
Хоть стар годами я, при этом
Два возраста имею своего.
Не за звание стараюсь,
Что много так пишу стихов.
И сам себе я удивляюсь.
Я для поэзии уже готов.
Писать стихи велит душа
И ничего тут не поделать.
Плоха ли жизнь, иль хороша,
А мне мою не переделать.
Какая есть, о ней пишу.
Душа моя желает.
Стихами лишь сейчас дышу
Муза душу мне ласкает.
Поэта звание не надо,
При жизни я не заслужу.
Писать стихи моя отрада.
Вот и сейчас сижу, пишу.
Николай Зуборенко
Стою - пишу, сижу – пишу.
И спать ложусь – бумага рядом.
Хоть званий я не заслужу,
Да мне их вовсе и не надо.
Душой я молод, телом стар.
Пишу – и снова молодею.
Есть в сердце пламенный пожар.
Пишу, горю и сам балдею.
Наружу просятся стихи,
Бурлят потоком, как лавины.
Все исписал – штаны, носки,
Рубашек больше половины.
Пишу на шторах и столах,
На табуретках – где придется.
Обои дома все в стихах.
Но Муза терпит, не дерется.
Любимая, меня прости.
Твой вкусный ужин – мне награда.
Корми поэта и пои
Да положи бумагу рядом.
Я напишу про нас с тобой,
Без выкрутасов, по-простому.
Пусть ритм немножечко хромой
И рифмы, как на льду коровы.
Есть смысл глубокий для души
С доброжелательностью к людям.
Дурны стихи иль хороши,
К ним придираться мы не будем.