Ночью льётся солнце
на луну лучами.
От того не спится,
балуюсь стихами.
На листок ложатся
не шедевры. Что же?
Надо ли за это
грубо бить по роже?
Если Я не Пушкин,
если не Есенин,
что скажите делать,
быть немою тенью?
Что, скажите, делать,
если сердце просит,
в рифму пару строчек
в интернет забросить?
Если сердце стонет
и болит ночами,
Я беру листочек,
грею старый чайник.
И струятся строчки
ровными рядами,
как в строю солдаты,
развернувши знамя.