Он держит рукою кровавый клинок,
Щитом прикрывая застывшую грудь,
Давно кровоточит пробитый висок,
Обломок стрелы торчит из плеча,
Во взгляде горит надежды свеча;
Вокруг – тишина, только грифы кружат,
И трупы убитых на поле лежат.
И рядом с друзьями он должен был пасть,
Но мимо него просвистела коса,
И вынужден он среди мертвых стоять.
Блеснула на солнце скупая слеза,
И сердце его покорила печаль:
Победа не стоит убитых сердец,
Когда ценой крови стоит красота.
Не вылечит душу лавровый венец,
Триумф не заменит собою отца.
Всех приняла смерть под покров темноты:
Кто свой, кто чужой – перед нею равны.
Он видел людей, умиравших вокруг,
Пронзенный стрелою упал лучший друг;
Со свистом клинок жизнь врагов отбирал –
Со смертью азартно он в кости играл,
Пока наконец не очнулся один.
Покойников ветер степной отпевал,
И в вечность закат души их провожал;
Лишь воин живой одиноко стоял –
С победой убитых друзей поздравлял…