Забавляясь своею игрою,
Шквальный ветер раздумиям внемлет.
Засыпает осенней листвою
Рубцами покрытую землю.
И на сердце рубцов с каждым часом
Добавляет безжалостно карма.
И как листьями, пёстрым паласом
Засыпает рутиной коварно.
Но ничто их уже не залечит,
Не исправит… В конечном-то счёте,
Ничего боль сильней не увечит,
Чем клочок этой бьющейся плоти.