Это не любовь. Это печаль.
Истерика от каждого каприза.
Я ухожу на кухню и пью чай,
Бессмысленно уставясь в телевизор.
Это не любовь. Это печаль.
И как-то сиротливо ноет тело.
"Ведь он же нас не бросит? Обещай..."
Но он ушел. "А ты чего хотела?!"
Это не любовь. Это печаль.
От рук рядом лежащего мужчины
Я становлюсь тепла, не горяча.
И очень часто плачу без причины.
"Ведь до сих пор его ты..." - "Прекращай!
Всё - ложь!" В зеркало глянула, робея.
И тихо говорю сама себе я,
Что это - не любовь. Это печаль.