Сегодня пишут все, кто пьесы, кто романы,
Не очень и вполне приличные стихи.
Как пьяница с утра не может без стакана,
Им трудно час прожить, не сочинив строки.
Какой-нибудь поэт о славе всё мечтает
И думает, что он - непризнанный талант.
Сегодня пишут все, но мало кто читает,
Шанс, что прочтут его, один на миллиард.
Зачем ты ждёшь вердикт от равнодушных судей?
Всем глубоко плевать на крик твоей души.
Никто и никогда, увы, читать не будет
Всё то, что ты писал, грызя карандаши.
И я всю ночь не спал, кропал свои куплеты,
С утра перечитал, вздохнул, допил коньяк,
И завернув в стихи остывшие котлеты,
На улицу пошёл, чтоб покормить дворняг.