Печальный дождь был нереален
в осеннем плаче фонарей.
Насквозь нас шил, кипел и жалил
стеклянной ниточкой своей.
Плел паутины, обижался,
на проводах, замкнувши ток,
Свисал,
а солнце завершало
свой восемнадцатый виток.
Дождь, утешать не уставая,
на стены время мерно вешал,
Бесстрашно сам себя
срывая сквозь миллион небесных брешей,
Молил, отчаянно скулил,
настырно молнии швыряя,
Чеканил ровненький пунктир,
как будто нас земных прощая.