В саду около Пантелеймона, где росла капуста,
я хотел пить, и сосал цвет тех дней,
а ты шла, сочная и живая, близкая мне,
словно ты сама из этого леса,
родная сестра, мечтавшая
порезать мои руки, и свои порезать
крестом.
И в лопухах по обочинам угрюмой дороги
спали личинки и звенело лето,
ветер и вес моего собственного тела
раскачивали мост над Москвой-рекой.
Отовсюду двигался удивительный запах -
плоды, налитые фиолетовым и красным,
отдавали свои жирные слёзы.
Мне хотелось крикнуть и остановить всё это,
я задыхался, мне это надо было запить.
Сестра, сестра,
теперь греет масляный радиатор.
19 ноября 2009