В хрустальный кубок яд упал,
Смертельной каплей цвета крови,
Сальери тот сосуд подал
Певцу надежд, любви, не той ли
Он музе реквием писал
Во тьме ночной, в луны закаты,
Он душу музыке отдал,
И нот узор её впитал под громогласные раскаты...
Безликим был тот человек,
Что попросил его на век
Запечатлеть в узоре нот,
Как времени река течёт.
Он молвил: «Моцарт,
Мой милорд погиб безвременной кончиной,
Прошу вас написать ему
Из звуков пламенных картину...»
Ушёл... А музыки певец
Писал без отдыха все ночи
Тот реквием, которым жил
Старинных улиц мрак полночный...
В него вложил свои мечты,
Страданья, слёзы, предрешенья,
В нём узнавал свои черты
И жизни собственной теченья...
Окончен был великий труд,
И встретиться решил с Сальери:
Хрустальный кубок и вино
И спор о мире и о вере...
С улыбкой Моцарт говорил,
Но гнев в словах его скользил,
И взяв сверкающий сосуд,
Он выпил за свершённый труд...
И молвил, умирая, он:
« Какой глупец! Не понял я,
Тот реквием себе писал,
И в нём навек душа моя...»