ПАМЯТЬ
Во сне пылит холодный город.
Мелькают пасмурные лица.
Ноябрь, и я плотнее ворот
смыкаю в страхе простудиться.
Вокруг натужное веселье,
портреты, флаги, транспаранты.
Уже с утра набравшись хмеля,
шагают бодро демонстранты.
Вожди, те выглядят устало,
у них иные интересы:
они с трибуны-пьедестала
следят за ходом этой пьесы.
Машу флажком, пускаю шарик,
и он парит над головами.
Герой труда, седой ударник
значком кичится и правами.
А надо всем грохочут марши,
в стаканах водка подаётся,
и те, кто выпил – это наши.
Капиталистам лишь неймётся,
они грозят с плакатов гонкой
вооружений и блокадой,
а нам – была бы самогонка,
и ничего взамен не надо…
А дальше просто: песни, лица,
и слёзы дружеских лобзаний.
О том, что жизнь не повторится,
грущу. Ищу ей оправданий.
…Прости, мой сон, мой век старинный,
за то, что время просыпаться,
что мне не тридцать с половиной,
а впереди едва ли двадцать…