Все прошло. И в конечном итоге не важно
Сколько сделал, прошел, пробежал, пропустил,
Сколько было накоплено так нам ненужной поклажи,
Сколько в жизни своей полюбил и недолюбил.
В грациозном движении ты наблюдаешь искусство,
Может это случайно? Ан нет, все логично вполне.
Постоянно ты треплешь итак подуставшие чувства,
Что как гости нежданные все наползают извне.
Часто думаешь, мол уже возраст, к счастью ль?, не тот,
Чтобы снова и снова ступать на те старые грабли,
Что меняют с ударом в лицо твоей сущности ход,
Что тебя заставляют идти, против жизни кабальей.
Все иначе, взрослея по разу за каждую новую дату,
Все не так, как писали в той юности книг переплетных страницы.
Все, увы, уже будет потеряно, вновь обретя, но когда-то
Ты почувствуешь, что не заметил, как к югу направились птицы.
И все станет не так уж и важно, не так уж и нужно,
Чтобы душу терзать каждый час испытаньями сна.
И простонешь в морозное утро тучей пара натужно,-
Я дождался. Я смог. Я дожил. Но накой мне весна??