моей весне не привыкать
цедить по капельке былое...
в круженьи лёгком мотылька,
в тетради, ставшею золою,
в тропинке хоженой лесной,
в дожде, танцующем по елям
и в музыке из детских снов,
в прозрачной сказке акварельной
мне камертонит каждый миг,
и время будто бы зависло,
забыв дорогу напрямик,
на семицветном коромысле…