Стоит шепнуть...

Стоит  шепнуть  "форель"
и  возникает  лёд.
Барка  садиться  на  мель,
академик  не  донесёт
рюмку  водки  до  рта.
Стынет  притихший  дом,
столбовая  верста
выстреливает  хлыстом
по  шкуре  хромого  коня.
Воздух  сдирает  листву
у  заветного  пня
пыткой  побега  в  Литву.

Лучше  молчание,  чем
тупоголовый  трёп
доказанных  теорем,
судорог  сонных  захлёб,
полуживотный  разгул
неприкасаемых  каст.
Проверенный  римский  стул -
он  никогда  не сдаст.
Что  там?  Ненужный  март,
растрёпанный  календарь,
полозья  седовских  нарт,
старообрядная  гарь...

Глина.  Простой  финал,
вроде  посыла  на...
хотел, но недосказал.
Классическая  белена
течёт  в  слуховой  канал,
скоро  четыреста  лет.
Схождение  и  развал
дисков,  людей,  планет.
Ищет  в  священных  дарах
божья  коровка  тлю,
скуку  сменять  на  страх,
клавиши  на  петлю.

                март 2011
 


Рецензии