Стоит шепнуть "форель"
и возникает лёд.
Барка садиться на мель,
академик не донесёт
рюмку водки до рта.
Стынет притихший дом,
столбовая верста
выстреливает хлыстом
по шкуре хромого коня.
Воздух сдирает листву
у заветного пня
пыткой побега в Литву.
Лучше молчание, чем
тупоголовый трёп
доказанных теорем,
судорог сонных захлёб,
полуживотный разгул
неприкасаемых каст.
Проверенный римский стул -
он никогда не сдаст.
Что там? Ненужный март,
растрёпанный календарь,
полозья седовских нарт,
старообрядная гарь...
Глина. Простой финал,
вроде посыла на...
хотел, но недосказал.
Классическая белена
течёт в слуховой канал,
скоро четыреста лет.
Схождение и развал
дисков, людей, планет.
Ищет в священных дарах
божья коровка тлю,
скуку сменять на страх,
клавиши на петлю.
март 2011