"Я люблю это время: вечер, - его задумчивость, его отрешенность..., его размышления, мне кажется, я становлюсь одной из его мыслей, той, которая посещает каждого рано или поздно, мыслью о быстротечности всего в этом мире...
... а жизнь с каждым годом все больше и больше набирает темп, обгоняя машины, обгоняя звук, даже саму себя пытаясь обогнать, мчится, мчится уже не глядя по сторонам, оставляя позади все то, во что верит, то что любит, то к чему стремилась.
Я думаю о том чувстве..., чувстве потери..., когда понимаешь, что ничто не вернуть.
Ты замечаешь краешком глаза какое-то движение, какой-то огонек вдали, оборачиваешься, но там уже ничего нет, - поздно. А это что-то уже там, куда ты смотрел раньше. И ты не успеваешь..., не успеваешь, не успеваешь. Все проскальзывает мимо. Ускользает. Ты спешишь и все глубже увязаешь в трясине событий сменяющих друг друга, - они словно обрывки слышаных где-то песен, обрывки прочитанных когда-то книг, обрывки просмотренных фильмов, - это все твоя жизнь. Ты думаешь: "Завтра. У меня еще будет возможность вернуться", - но нет. Нет. Это такой же самообман: ты не помнишь пути назад, ты уже забыл, зачем тебе возвращаться, твои ноги все глубже и глубже погружаются в топь оставленного на потом.
Огонек скачет, дразнит, то подпуская к себе, то вновь исчезая. И ты бежишь... Бежишь сломя голову, не задумываясь: "...то ли это, чего ты хотел? то о чем мечтал? чьи это маяки? чьи это свечи горят в темноте?"
И в какой-то мамент ощущаешь пустоту под ногами. Ты даже не успеваешь очнутся. И только один выход есть у тебя - самому стать огоньком, за которым будут следовать другие, - так размышлял он, невидимкою прыгая с кочки на кочку, как и сотни лет назад, и только фонарик свой зажигал все реже, и реже, и реже. - Где же я? Как же я потерялся/ Как же я...?"