Весна завесилась пургою-чёлкой,
Как безысходность. Оттепель замолкла...
И бьют по стёклам тощие иголки..
Ты где?
Резиновые мысли атакуют,
Несутся стаей, на листке ликуют,
Весну-промозглость чернотой малюют
Везде.
И непонятна сущность злого неба.
Тот, Кто Творит... Ты там сегодня не был?
И безнадёга празднует победу
Опять.
Прозрачно. Холодно. Напрасно. Больно.
Тот, Кто Творит... Прошу тебя, довольно!
Но лютый ветер мне велит спокойно
Стоять.