Говорят: «Не пиши о войне,
А пиши о любви, о весне»,
Но она истомила меня,
Та, что смерти страшнее, война.
Пропитала она и тебя.
С той поры ею дышит земля.
Плачут в мае от горя цветы
У священной надгробной плиты.
И из снов не уходит война:
Вновь фашисты, чужая страна,
И бежит сквозь огонь и свинец
Дорогой мне солдат – мой отец.
Будут все очень счастливо жить,
Если он до врага добежит.
Будет дочка, внуки, семья.
Будет всё у тебя, у меня.
Но конца нет проклятой войне:
Кровь в Анголе, в Афгане, в Чечне.
Над полями российскими дым,
А над ним - в самолёте МОЙ СЫН.
Сын прощально мне машет рукой,
"Я подбит! Не вернусь я домой.
Час пришёл свою жизнь мне отдать
за Отчизну! Прости меня мать!"
Строго смотрит мой внук на меня.
И его опалила война.
В камуфляжный костюм одет.
На плече автомат и берет.
Охраняет меня, как дед,
В свои восемь мечтательных лет,
А вокруг снова май и весна,
И ПОБЕДЫ звучат голоса.
Только, кажется, с нами она,
Та, Отечественная Война,
И с небес нам всё машут рукой
Все, ушедшие в смертный бой.
на фото Николай Ефимович Лавицкий - лётчик истребитель
Великой Отечественной