"Потом" - не бывает. Я стирала себя в дырявых корытах
Бесплодной хрущевки. Полутень давила на голос и слух.
И вешалка, как змея - молчала, что дверь изнутри закрыта.
Я не помню живых. От веревки на шее и до залетных мух.
Все прежнее. Кто доскакал, а мы, как всегда, доползали -
Бездарно. Безвольно. Натянуто. Как черви по дугам вишни.
Мир обращал вчерашнее в тянущий гром вокзалов,
Плешь потолка - в молебен о вечных кастетах жизни.
Как бессмысленны годы…что они могут…стрЕлок
Перестраивать ряд на носу состава, завязав вагоны в узлы.
А мы как-то пока обходимся без батюшек и сиделок,
Пока нас не зовут на войну, и мы после войн не злы.
Косоглазая ночь в серп и молот прищурила желтое око,
Сбросив клоунов с туч, разбегаясь строчить дневники.
И страданья мои…затесались под выбитый локоть,
Витиеватой рекой, онемевшей до дури руки.
На трилистник сирени припозднились сонные птицы,
Быстро смылся рассвет. Остальное - гляди в перемотке.
Я – простая, как три копейки. Ни сорваться, ни застрелиться,
Чтобы в светлое бу…зашагать кривобокой походкой.
Перечеркнут обед тишины...перед самой обыденной ссорой.
Я скажу, что "потом" - не бывает
/так вручают покой мертвецу/.
И последние тихие дни расцвели под окном мухоморами,
И опять, растянувшись в улыбке, таракан почесал по лицу.