Вот и снова на Родину тянет,
Ностальгия за горло берёт.
А какими приду я путями,
Я не знаю ещё, в город тот.
Может быть, есть маршруты такие,
Кто-то их проложил по прямой?
Но по ним ведь уходят другие,
Только я ухожу по кривой.
И петляю по Родине нашей,
Не один и не два – много лет.
И становится страшно мне даже,
Что никак не найду я ответ
На вопрос, мною заданный многим,
Тем, кого повстречал, с кем ходил:
- Не сольются ль, однажды, дороги,
Наших разных путей, в путь один?
Так, наверное, было в начале,
А потом разошлись, разбрелись.
Потому что в пути мы теряли,
Тех, кого ждали часто всю жизнь.
Помню я городок, улиц зелень,
Деревянные стены домов.
Здесь, однажды, ко мне, в самом деле,
Первый раз прикоснулась любовь.
Всё, конечно, здесь было впервые,
Всё за далью дорог, дней и лет.
Смотрят нынче столбы верстовые,
Я же чувствую, грустно, мне в след.
Я вернусь – и опять повторится,
Моё детство, что прожито мной.
Я сумею, туда возвратится,
Обрести свой забытый покой.
И услышать, как там, на опушке,
Ранним утром, когда воздух свеж,
Точно так же кукует кукушка,
Мне сулит массу лет и надежд.
***