Наверно я всё же какой-то грузин.
Ведь всё, что я вижу, я сразу пою.
А может я просто – казахский акын.
Мне ветер в степи дарит песню свою.
Но может я просто мужик от сохи.
И дарит мне песни родная земля.
Я плугом в душе нарезаю стихи
И ветром разносится песня моя.
Конечно бы мог я ходить по подвалам
И грязь там блатную в стихи собирать.
Там матов полно и дерьма там навалом.
Искуству там модно в носу ковырять.
Но я ведь не модный и жду, когда с неба
Мне ангелы песни свои принесут.
И рвутся как струны в мозгах мои нервы.
И мысли мои мне уснуть не дают.
А то, что пишу я ночами в тетради,
Я детям и нищим потом пропою.
Ведь я сочиняю не кОрысти ради.
И искру господню я всем раздаю.