Заколкой схваченные волосы
Духами сдобрены арабскими,
К ней приноравливались молодцы,
Увы,
с вопросами дурацкими…
Она какая-то осенняя:
Ей не поётся, не танцуется,
На всё она глядит рассеянно,
Почти не веря в принца
с улицы.
Ей всё знакомо
до избитости,
Как и зачем берут за талию.
Она с какой-то знаменитостью
Мечтает выехать в Италию.
А я за ней скачу над лужами,
В душе разыграна феерия,
Что возвращает
с днями лучшими
И безмятежность и доверие.