Осень. Тихо падает листва.
Опять нам стало не до сна.
И что рисует глупый дождь?
Быть может вечер, может ночь...
Ты далеко, я далеко,
Тебя найти мне не легко,
Ты где-то там, я вечно здесь,
Но в этом тоже что-то есть.
В твоей руке - моя рука,
Мечты напрасные. Тоска...
Так что рисует этот дождь?
Быть может свет, а может ночь...