* * *
Лето прячется в бокале –
Зверобой, душица, мята…
А ведь мы его искали
По следам травы примятой.
По заснеженным дорогам,
Что вели когда-то к раю,
И тайком просили Бога:
Пусть наш рай не отбирает!
Пусть он длится бесконечно –
Мы на все могли решиться.
Не пугало слово вечность –
Пахло мятой и душицей…
Что ж теперь мы прячем взгляды
В молча выпитом бокале?
Вот и рая нам не надо…
А зачем его искали??