тот, кто целовал теплую ладонь,
тот, кто обожал её, нежничал, лелеял,
кто лишь взглядом мог разводить огонь,
оказался зверем…
у неё теперь у самой оскал,
когти, стать, к прыжку собранно готова…
что он сотворил, если б только знал,
разорвет любого…
в ней её любовь превратилась в лёд,
в мускулы – тепло, в сталь – былая нежность,
только тронь – посмей, парой слов убьет –
это неизбежность…
вечный низкий старт, вечный тихий бой
с миром и с людьми, с пробками и с прошлым…
уходя унес пол/неё с собой
было… больно… тошно…
в ней её война – взрощенный «чужой»,
маска на лице, взгляд спокойно-волчий…
ей спокойно так: битва как покой…
тоже выход, впрочем…
31.03.11.