В придорожном кабаке скрипка пела и рыдала,
Сигаретный дым клубился, как тропический туман.
Он сидел и пил свой виски, наклонясь над стойкой бара,
Просто пожилой мужчина, бывший бравый капитан...
Он ходил в морские дали, не страшась штормо`в и мелей,
Сингапур, Гонконг, Кейптаун, Сан-Франциско и Марсель
Для него звучат, как песня, лучше соловьиных трелей,
Дом его – родной корабль, рубка – жёсткая постель...
Он не гнулся под волнами, честь свою не опозорил
И всегда брал верх над бурей всем прогнозам вопреки.
Его ночи – это вахты, дни – бушующее море,
А друзья – табак и трубка да морские маяки...
Он тоскует по «авралам», крикам чаек и «норд-остам»
И приходит каждым утром навестить родной причал.
Скрипы корабельных трапов – это нож по сердцу острый,
Трески палубных канатов – погружение в астрал...
В придорожном кабаке громко музыка играла,
Чернокожая певица пела о большой любви,
А старик лишь слышит море, голоса портовых кранов,
И в глазах застыли льдинки вечной боли и тоски...