Мне все так безнадежно знакомо,
Я иду по проторенной тропке,
Зажимая как клавиши ловко
Нервы как телефонные кнопки
И кружатся рои мазохистов
Перед смертью напившися крови,
В предвкушеньи страдальческой нови,
Соблазнившись на славу артиста.
Только боль отзывается болью,
не избавив нисколько от скуки,
От тоски неизбежной разлуки,
Так горчащих, прозрения солью...