Люблю антоновку родную,
Не то,что там "Фуши"и"Грени".
Нет запаха и вкуса я не чую,
Не вызывает форма лишь сомнений.
То ли дело в конце сентября,
Когда ночь уже пахнет морозцем,
Встанешь утром пораньше,не зря
И в сад идешь,что за оконцем.
А в саду уж листва опадает,
Позолотила осень яблоньки родные.
И кажется,что они ветки опускают,
Протягивая плоды мне наливные.
Сорвешь их дар,с янтарным блеском,
Полупрозрачный,с запахом медовым.
Надкусишь плод с приятным треском,
Аж зубы ломит сок,холодным.
А что там говорить о них моченых,
Когда в капустке полежат немножко.
Достанешь их пяток,позолоченых
И сядешь трескать,глядя за окошко.