Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как жёлтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Сердитый окрик, дёгтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене...
И стих уже звучит, задорен, нежен,
На радость вам и мне.
А.Ахматова
Подумаешь, тоже работа, -
Беспечное это житьё:
Подслушать у музыки что-то
И выдать шутя за своё...
...Налево беру и направо,
И даже без чувства вины,
Немного у жизни лукавой,
И всё – у ночной тишины.
А.Ахматова
Поэт я, может и плохой,
Но строчки составляю.
Пусть слог хорош не очень мой,
Другого, - я не знаю.
Стихи пишу я без труда, -
Не надобно трудиться, -
Пишу про всё: про города,
Про дождик и про птицу.
Пишу про печень, что болит,
А также селезёнку,
Мигрень, подагру и бронхит,
Ушную перепонку...
Пишу про яблоко, забор,
Про веники, тарелки.
Пишу я чушь, несу я вздор,
Мои мыслишки мелки.
Пускай неважный я поэт,
Но фразу я рифмую.
Пускай души в ней вовсе нет
– Читайте и такую...
Все стихи Анны Ахматовой... –
http://rupoem.ru/axmatova/all.aspx