Снега метут, но, водка согревает.
В душе цветет неотшумевший май.
И на задворках, нежность созревает.
А вслед за ней, приходит и печаль...
А ты пиши! О том, как все достало.
О том, что не проходят холода.
Что жизнь идет, и ты не замечаешь,
Как дни твои уходят навсегда...
Но, верю я, что день еще настанет.
И ты в своем напишешь дневнике,
Что счастье есть! И что оно сжимает,
Твою ладонь, в своей большой руке!...
25.11.2010