Я блуждаю ночами в рассказах чужих, стихах,
односложно на все вопросы, ответы, чувства.
И снаружи, как и внутри, так привычно пусто,
Странно, что эхо не слышится при словах.
Я курю, хотя обещала уже три раза -
"всё, последняя, я на нее загадала".
Возможно, так ничего никогда не сбывалось.
Поэтому да, я курю, без неловких пауз.
Мальчики, всё равнодушные, всё чужие.
Я бы их ночью всех по домам отправляла.
И ни с одним не хотела б делить одеяло.
Откуда во мне это всё, ты скажи мне?
Но оставляю до утра, до кофеварения.
А дальше "Конечно, я позвоню". Дверь захлопнув.
Мне кажется, чем-то воняет. Душа, что ли, сдохла?
Купи мне ее как подарок ко дню рождения.
Кидаю тебе две ссылки, без комментариев.
Ответом: "послушай, с тобою теперь невозможно.
Начни снова жить, пить, гулять. Иногда это сложно".
Пишу, что теперь придерживаюсь сценария.
Ты говоришь, что он очень скучен, невесел.
Я отвечаю смайлом и - я в оффлайне.
Ты всё же единственный, кто на мое "отстаньте"
всё еще рядом, хотя обещаешь повесить.
Проходит чуть меньше часа, я с чаем, с какой-то книжкой,
Часы бьют полночь, я бью друзей недоверием.
Звонят. И ты вдруг за приоткрытой дверью
Стоишь, со своим одеялом. Смешной мальчишка.