вены улиц солнцем вспороты,
из-под снега хлещет муть,
из теплиц родного города
я не в силах ускользнуть,
из дворовой сонной робости,
где дома спиной к спине
защищают чьи-то пропасти
в аутичной глубине,
за оконной плёнкой матовой
зреют жизни всех мастей,
их смертями, как нитратами,
кормят сводки новостей,
под матрасами — иллюзии,
по кладовкам – Эрмитаж,
отмерзают в ритме блюзовом
клерк, учёный и торгаш…
режет тонкие материи
одиночный скрип петель —
я люблю дворов бездверие,
крыш размоченных капель,
псов бездомных клич забористый,
подворотен грязный лёд...
где весна вздыхает горестно,
глядя в щёлку у ворот.