Я ничего о ней не знаю,
Но я хочу сказать тебе:
Она родная мне, родная,
Как эта осень в ноябре;
В полу расстегнутом жакете,
Чтоб было видно декольте,
Бросая локоны на ветер,
Она летела по земле;
И поклонялась только небу,
Искала в нем любовь свою,
В глазах украденное лето,
В душе, как прежде «на краю»;
Беспрекословна и свободна,
На волнах музыки жива,
Она любви, мой друг, покорна,
Она, как птица рождена
Под кровом синеглазой бездны,
На склоне огненной скалы,
Её дорога – это песня,
Её молитвы – звон струны;
На белоснежной гладкой кожи,
В изгибе согнутой руки,
Ложится нитью осторожной,
Всё то, что было вопреки,
Да, вопреки грехам и сплетням,
Чужим нелюбящим сердцам,
Но родились на счастье дети,
Я благодарна всё же вам,
Вам, не спустившимся на землю,
Ко мне, неистово земной,
Быть может доброй, может стерве,
Да то ли грешной, то ль святой…
Легко ранимой и далекой,
Как этот желтый лунный свет,
И со своей судьбой глубокой,
Не предугаданной на век.
Я ничего о ней не знаю,
Но я хочу сказать тебе:
Она родная мне, родная,
Как эта осень в ноябре!