и певчей пичуге он подарен почтой
Миллион Шекспиров
Собой разрезанный на части,
Когда ты стих напишешь лучший
И, положив на подоконник,
Его сметёшь рукой. И певчей
Пичуге он подарен почтой,
Летящей вниз с тридцать шестого.
А ты останешься не сброшен
Самим собой - вот сила слова.
© Copyright:
Миллион Шекспиров
, 2011
Свидетельство о публикации №111040204611