Я Вас, казалось, полюбил,
на это сил ещё хватило.
Не называть же, право, милой
мне ту, которую "забыл"?
Весна…,
и я готов простить
Вам эту маленькую слабость,
нелепость, глупость, криволапость,
что в сердце мне не уместить,
где Та вчера ещё была,
чьё место Вашим нынче стало.
Но всё не так!
Мне мало!
Мало!!!
Не выжигающей дотла
любви.
В объятьях тишины
весь этот воздух стал не сладок.
Сомненья – нож между лопаток:
я нужен Вам,
Вы мне нужны???
Но на волнующий вопрос
я не ищу сей час ответа.
Весна пройдёт, наступит лето,
разрушив всё, что не всерьёз.
И пусть я позабыл, что знал,
и даже Вашим стал «де-юре»,
но Вы – она в миниатюре,
а я люблю оригинал…