Как неспешно бегут слова.
И чуть слышно, едва-едва,
отворяется дверь в никуда.
Как растает и этот лёд,
и жарою само пройдёт.
Капли золота на руках
Сединою застыли в висках.
И земли этой больше нет.
И на белом свете поэт,
одинокой фигурой стоит,
словно тенью, отлитый в гранит.
Только мимо бегут века.
Кали-Юга, течёт река.
А гранит,он на то и гранит,
валуном на ручье стоит.
Сердца бег остановлен пусть,
только это не грусть, а путь.
Путь пройдённый три тысячи раз,
снова радует новый глаз.
Отражаясь играя светом,
новой рифмой,
и формой где-то.
Умирает поэт как и все,
во грехе, в предрассветной росе.
Умирает поэт один,
и его поколение с ним.