ххх
Поэт! Какая в том награда?
Болея тщетностью своей,
Ты грезишь ярким листопадом
Средь зимних, траурных теней.
Любовь к земле, любовь с пристрастьем,
В заветном слоге ты хранишь,
И в дни немилости напасти
К ней сердцем искренне кипишь.
И веришь, что над сроком давним
Потомок, омрачая взгляд,
Завороженный чем-то ранним,
В повторе строк свершит обряд.
Он скажет: «вот твоя награда
Средь этих траурных камней
Ты дышишь ярким листопадом
Любовью к родине своей».