Как нет без солнца рассвета,
Как звёзд не бывает днём...
Так нет в России поэта,
Кто не грустил о нём.
На сердце бывает скверно,
Даже во цвете лет...
Сказал он правду, наверно:
Я последний поэт...
А новых не видно вроде,
И это наводит грусть,
Кого б так любили в народе,
Кто б так страдал за Русь.
Серебряных строк верстами
Он наши сердца покорил,
Его золотыми устами
Сам Господь говорил...
И пусть, эти фразы избиты -
Дрался, скандалил, пил...
С душою настежь открытой
Он белый свет полюбил.
Не улетай, Серёга!
Но он уже так далеко...
Быть поэтом от Бога
В России всегда не легко...