Насочиняю непохожее,
вот только выпала тоска,
опять сплошное бездорожие
от звука - к замыслу стишка.
Не буду в тики-таки влазить я,
пускай себе эфир стригут.
А мне б дойти бы до экстазика
иным макаром - Вери гуд!
То клоун спит на гнутой плоскости,
А месяц - как чеширский кот,
То звёзды падают коров пасти
И молоко в столбцы течёт.
Язык затянет модной бабочкой
Под купол раненых небес.
Была я раньше просто лапочкой,
Не угодив под рифмы пресс.
Но есть иное словолуние,
Слывут лусунчики-брелки.
Пока поэт сидит как мумия,
вымучивая в ночь стишки.