И тогда приходят «Те, кто пишут»,
И разглядывают наши души.
Я при них дышать стараюсь тише,
И зачем-то зажимаю уши.
И дрожу без кожи и одежды,
Только стыд по венам, обжигая.
Стыд и пустота... я где-то между
Страхом и надеждой, что узнают...
И не скрыть, не спрятаться, не сжаться.
Главное – не встретиться глазами...
Поздно... Бесполезно притворяться.
Это мы...
себя боимся...
сами.