Это то, о чем пророчит
На руке сплетенье линий…
Это то, что выкрасть хочет
Мой апрель нетерпеливый…
Это утро наградило –
Солнца луч мне в сердце прямо…
Это нежность навестила
И во мне гостит упрямо…
Это - свет мой долгожданный,
Ясный, нужный, грешный, верный…
Это глупо. Это странно.
Мама, плачу…
Это – нервы…